Серая гнетущая дымка вымазала все мои мысли в вязкую, непонятную жидкость. Я даже порой начинаю понимать, что все это не просто так. А что это за жидкость? - меня это никогда по-настоящему не интересовало. Конечно, мою голову посещали догадки по этому поводу. Например наличие у моих мыслей отдельной жизни, но эта теория немного не вяжется с наличием жидкости. По-ходу дела я просто запутался, а вязкость - это всегда к болоту. Запутываться сложнее, чем распутываться, тут даже сложнее, чем с деревом, на которое ты залез, а слезть не можешь. Никто никогда не задумывался, о том, что можно с дерева и упасть? Ну да, конечно, мы же такие неженки, которые не могу просто упасть, это больно, неприятно, с непонятными последствиями. Тяжело шагнуть в неизвестность? Не правда. А теперь сделаем предположение, что мы делаем это каждый день. Просто просыпаясь, не каждый знает, что ему приготовил день насущный. А даже, если и знает, то это что-то не очень хорошее, или очень не хорошее.
Кстати, я только хотел оповестить тебя, что я проснулся. Проснулся от того, что что-то внутри меня начало противно тикать, пытаясь притвориться бомбой. А бомбы, как известно, всегда с таймером. Но моя бомба не простая, она просто прикинулась связкой динамита с часами, мультяшными такими, огромными часами. Это что-то живое, какая-то часть меня, неотделимая, которая усиленно пытается меня насторожить. И ей это неплохо удается, правда с попеременным успехом. Я еще иногда умудряюсь абстрагироваться от всей этой гадости и нелепости, что порою вокруг происходит.
Что должен чувствовать человек, у которого внутри что-то взорвалось? Ведь это не обязательно сердце порванным огрызком теперь лежит на дне небольшой ямы, которую ты сам себе выкопал, да и не обязательно твоя душа столько огнеопасна, что воспламенилась от такой ничтожной искры, как наше презренное существование в искусственно придуманном социуме.
Кто и когда придумал слово "социум"? Не важно, кто придумал, а нам теперь, грешникам, вариться в этом чудесном котле. Теперь осталось выбрать человека, который будет с огромной деревянной ложкой стоять возле котла, регулировать ручкой газ на прите (а газ нынче ой какой дорогой), и с унылым выражением лица, как у окаменелого сушенного суслика написано прямо на волосатой, окаменелой морде, мешать это варево из остатков наших, человеческих, плюс еще какое-то сушенное дерьмо. Кстати в как в пропорциях, так и в составе этого "неведомого" дерьма я еще не разобрался.
Самое смешное то, что я еще даже не пытался ни в чем разобраться, а список все больше и больше пополняется непонятными мне вещами. Остановимся на человеке, который держит поварешку. Так сказать "вершитель". Допустим это буду я? А то мне дал собственно право. А никто. Ну вот и не буду. Ладно - уговорили. А тогда кто? Вот в этом всем и закопана та самая, правдивая ирония нашего существования. Мы сами подсунули себе котел, сами подкипятили содержимое, плеснули туда неведомого дерьма, да побольше, да и так, что бы воняло невыносимо, а потом прыгнули, без плавок но в слюнявчике. Ну а как по другому? Без слюнявчика устраивать себе личный "суд Линча" не подобает. Нужно же куда-то пускать слюни из-за того, что у кого-то жизнь лучше чем у тебя?
Раскрыта новая тайна. Каждый второй в котле одет в невидимую, но весьма ощутимую жилетку. И при смене "ноющего поста", рядовой человечишка передает из рук в руки сию жилетку, разворачивается градусов эдак на пи и начинает усиленно ныть. Испуская не только сопли, слюни и слезы, а еще и чувство неуверенности, заставляя более сильных и спокойных участников "булькающего моциона" смотреть на этого бедного, ноющего человека, как на содержание лопаты, которую многие хотят преподнести знакомым или друзьями, во время прослушивания неуместного предложения в их собственный адрес. Лопата с фекалиями, одним словом. Так, о чем я?
Ах да, прокручиваешь у себя в голове эти смешные ситуации, из-за которых ты 2 года назад, а может год или даже месяц усиленно горевал, заливал горе горячительным напитками, курил по пачке в день местной разновидностей "палочек смерти" при этом умудряясь надоедать постоянно друзьями и близким знакомым со словами "а меня никто не любит, а мну никому не нужен". Ну прокручиваешь и что? Забыли? Смешно, смешные ситуации - и ты как по дуновению приятного осеннего ветра сентябрьской декады - осенним листиком трепещешь от смеха. Ибо не родился еще человек, не понимающий юмор как форму жизни. Да да, именно так. Форму жизни? - спросишь ты. Ну да, я же не мог 3 раза подряд оговориться? Описаться, так сказать. Могу и описаться, коль попросите. И гадайте теперь, что я имел ввиду. Не важно. Вернемся к форме жизни. Да, мне так проще жить, мне так проще существовать в этом грешном котле именуемом "социум". А проще ли всем остальным наблюдать тебя - мудака, развлекающего свое больное воображение и неугомонный дух противоречия? Вот, вот она проблема социума. Не важно 50 тебе или 18, тебе все равно плевать с Пизанской башни на тех, кто вокруг. И не надо делать круглые глаза, тебе даже хуже, чем плевать, обычно. И не потому, что мы плохие, а потому, что стадный инстинкт позволяет и не такое вытворять. Ах если ты еще и о других думаешь, на тебя смотрят как на лысую овцу в отаре, да еще и пальцем презрительно крутят у виска. Мол нельзя быть другим, нужно быть как все.
Вот и думай потом, стоит ли тебе высовываться? Не найдется ли человек, который тебя - мудака, за пазуху то заткнет, да еще и по глупой голове настучит. И такие есть и таких каждый день ты видишь перед собой. Не стоит распыляться мечтательными словами и образами по поводу светлого будущего, веру в себя и других, правду, честь и любовь. На всех найдется управа. Каждого рано или поздно сметет огромный асфальтирующий каток, втопчет в грязь. Ничего, вставали и еще раз встанем.
Только ныть уже будет некому, сам будешь виноват в своих делах. Да и каждый раз, одно и тоже, ты всегда виноват в том, что с тобой случается. Чаще всего ты или программируешь себя на определенные поступки или просто тасуешь в голове случаи так, что выглядит все очень уныло и прискорбно. Человеки такие смешные органические магниты настоящих неприятностей. Проблема что есть кнопка "ВКЛ" и нет кнопки "ВЫКЛ". Так вот, хватит уже, давайте перестанем, будем думать о светлом и прекрасном, не улетая далеко в райские сады, не упарываясь до потери пульса марихуаной или, не дай Бог еще чем то крепче.
Нет поступков "правильных", есть только те - которые ты готов совершить, и есть те, о которых ты будешь сожалеть. Потому что радуешься - мгновение, а сожалеешь - всю жизнь.
Кстати, я только хотел оповестить тебя, что я проснулся. Проснулся от того, что что-то внутри меня начало противно тикать, пытаясь притвориться бомбой. А бомбы, как известно, всегда с таймером. Но моя бомба не простая, она просто прикинулась связкой динамита с часами, мультяшными такими, огромными часами. Это что-то живое, какая-то часть меня, неотделимая, которая усиленно пытается меня насторожить. И ей это неплохо удается, правда с попеременным успехом. Я еще иногда умудряюсь абстрагироваться от всей этой гадости и нелепости, что порою вокруг происходит.
Что должен чувствовать человек, у которого внутри что-то взорвалось? Ведь это не обязательно сердце порванным огрызком теперь лежит на дне небольшой ямы, которую ты сам себе выкопал, да и не обязательно твоя душа столько огнеопасна, что воспламенилась от такой ничтожной искры, как наше презренное существование в искусственно придуманном социуме.
Кто и когда придумал слово "социум"? Не важно, кто придумал, а нам теперь, грешникам, вариться в этом чудесном котле. Теперь осталось выбрать человека, который будет с огромной деревянной ложкой стоять возле котла, регулировать ручкой газ на прите (а газ нынче ой какой дорогой), и с унылым выражением лица, как у окаменелого сушенного суслика написано прямо на волосатой, окаменелой морде, мешать это варево из остатков наших, человеческих, плюс еще какое-то сушенное дерьмо. Кстати в как в пропорциях, так и в составе этого "неведомого" дерьма я еще не разобрался.
Самое смешное то, что я еще даже не пытался ни в чем разобраться, а список все больше и больше пополняется непонятными мне вещами. Остановимся на человеке, который держит поварешку. Так сказать "вершитель". Допустим это буду я? А то мне дал собственно право. А никто. Ну вот и не буду. Ладно - уговорили. А тогда кто? Вот в этом всем и закопана та самая, правдивая ирония нашего существования. Мы сами подсунули себе котел, сами подкипятили содержимое, плеснули туда неведомого дерьма, да побольше, да и так, что бы воняло невыносимо, а потом прыгнули, без плавок но в слюнявчике. Ну а как по другому? Без слюнявчика устраивать себе личный "суд Линча" не подобает. Нужно же куда-то пускать слюни из-за того, что у кого-то жизнь лучше чем у тебя?
Раскрыта новая тайна. Каждый второй в котле одет в невидимую, но весьма ощутимую жилетку. И при смене "ноющего поста", рядовой человечишка передает из рук в руки сию жилетку, разворачивается градусов эдак на пи и начинает усиленно ныть. Испуская не только сопли, слюни и слезы, а еще и чувство неуверенности, заставляя более сильных и спокойных участников "булькающего моциона" смотреть на этого бедного, ноющего человека, как на содержание лопаты, которую многие хотят преподнести знакомым или друзьями, во время прослушивания неуместного предложения в их собственный адрес. Лопата с фекалиями, одним словом. Так, о чем я?
Ах да, прокручиваешь у себя в голове эти смешные ситуации, из-за которых ты 2 года назад, а может год или даже месяц усиленно горевал, заливал горе горячительным напитками, курил по пачке в день местной разновидностей "палочек смерти" при этом умудряясь надоедать постоянно друзьями и близким знакомым со словами "а меня никто не любит, а мну никому не нужен". Ну прокручиваешь и что? Забыли? Смешно, смешные ситуации - и ты как по дуновению приятного осеннего ветра сентябрьской декады - осенним листиком трепещешь от смеха. Ибо не родился еще человек, не понимающий юмор как форму жизни. Да да, именно так. Форму жизни? - спросишь ты. Ну да, я же не мог 3 раза подряд оговориться? Описаться, так сказать. Могу и описаться, коль попросите. И гадайте теперь, что я имел ввиду. Не важно. Вернемся к форме жизни. Да, мне так проще жить, мне так проще существовать в этом грешном котле именуемом "социум". А проще ли всем остальным наблюдать тебя - мудака, развлекающего свое больное воображение и неугомонный дух противоречия? Вот, вот она проблема социума. Не важно 50 тебе или 18, тебе все равно плевать с Пизанской башни на тех, кто вокруг. И не надо делать круглые глаза, тебе даже хуже, чем плевать, обычно. И не потому, что мы плохие, а потому, что стадный инстинкт позволяет и не такое вытворять. Ах если ты еще и о других думаешь, на тебя смотрят как на лысую овцу в отаре, да еще и пальцем презрительно крутят у виска. Мол нельзя быть другим, нужно быть как все.
Вот и думай потом, стоит ли тебе высовываться? Не найдется ли человек, который тебя - мудака, за пазуху то заткнет, да еще и по глупой голове настучит. И такие есть и таких каждый день ты видишь перед собой. Не стоит распыляться мечтательными словами и образами по поводу светлого будущего, веру в себя и других, правду, честь и любовь. На всех найдется управа. Каждого рано или поздно сметет огромный асфальтирующий каток, втопчет в грязь. Ничего, вставали и еще раз встанем.
Только ныть уже будет некому, сам будешь виноват в своих делах. Да и каждый раз, одно и тоже, ты всегда виноват в том, что с тобой случается. Чаще всего ты или программируешь себя на определенные поступки или просто тасуешь в голове случаи так, что выглядит все очень уныло и прискорбно. Человеки такие смешные органические магниты настоящих неприятностей. Проблема что есть кнопка "ВКЛ" и нет кнопки "ВЫКЛ". Так вот, хватит уже, давайте перестанем, будем думать о светлом и прекрасном, не улетая далеко в райские сады, не упарываясь до потери пульса марихуаной или, не дай Бог еще чем то крепче.
Нет поступков "правильных", есть только те - которые ты готов совершить, и есть те, о которых ты будешь сожалеть. Потому что радуешься - мгновение, а сожалеешь - всю жизнь.
Комментариев нет:
Отправить комментарий